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Iscritto al Movimento Sociale Italiano sin dagli anni giovanili. Attivo all'inizio degli anni cinquanta nel Movimento Giovanile "Giovane Italia" poi Fronte della Gioventù. Responsabile studentesco, partecipa nei comitati promotori alle manifestazioni studentesche per "Trieste Italiana". Entra per brevi periodi negli anni 70 nel direttivo MSI di Modena.

Rappresenta il MSI nella Consulta dello Sport anni 70 e nella Assemblea costitutiva dell' USL dalla quale si dimette dopo poche riunioni per la totale mancanza di un rapporto con le arroganti manifestazioni del dispotico potere locale delle sinistre e degli altri componenti.

Partecipa come delegato al Congresso Nazionale di Napoli nel 1979. Dopo Fiuggi non aderisce ad AN.,

E' stato Presidente della Società Sportiva Fiamma di Modena e del Circolo Cartur che, entrambi, per l'ostracismo totale del solito arrogante potere locale nei riguardi di queste espressioni democraticamente elette e desiderose di svolgere un opera di proselitismo verso giovani di un area pur sempre presente ed attiva nella società modenese, non hanno avuto la possibilità di decollare.

Nel 1958 in seguito alla morte del padre Bruno Zucchini inizia e porta avanti per alcuni anni anche l'attività di Geometra (lo stipendio come insegnante era molto scarso) apre lo studio come libero professionista a Mirandola, diventa perito Tecnico per la Cassa di Risparmio e per il Tribunale di Modena, costruisce a Mirandola, Carpi, Ravarino. Dopo alcuni anni è costretto a lasciare diventando le due professioni inconciliabili e si dedica al solo insegnamento dell'educazione fisica e nella scuola e come libero professionista.

1	Pellicano 70 Cedro del Libano, polveroso, vetusto, pieno di voci giovanili acute, ribelli e docili; antri oscuri e umidi, mura di conventi, sconnessi e dissacrati, urlate! Avete visto. Amore scintillante, come città sorta dinnanzi alla mente, non di cielo, ma di terra. Torri bianche splendenti nel deserto Amore di minerale puro. Pensiero assoluto e cristallino. Non suono né ombra. Solo le lancette dell’orologio che segnano l’ora fissata. E’ mezzogiorno. Ora, per sempre. Le lancette si mossero assieme segnando diritto, in alto. Il sole stà immoto sul capo. Amore inevitabile dove in un punto interno s’ode un battito, al centro segreto, l’oggetto, l’elemento blù ghiaccio che arde nella sua sabbia, il meccanismo fremente, disposto in attesa del nostro passo umano. Penso lontani e possenti trasporti infiammabili, mentre i lunghi acquedotti percorrono la campagna e il ronzio delle macchine sfrega contro l’asfalto la gomma che calpesta di nuovo, ritorna. Antichi fabbricati scossi dalle vibrazioni. E’ il ritmo dell’amore, inarrestabile che avanza; non nel mistero spurio della stanza chiusa e dello specchio debole, no, non là. Amore non abbozzato, ma prima d’ora mai immaginato. Incontri, speranze, attese, campagne opulente coperte, ovattate e lei, scolpita in verdissimo diaspro, giada o smeraldo. Dentro al sarcofago divoro con la bocca crudele la bianca carne profumata, come dentro la basilica. Come argento offuscato, dove un ragazzino sforza gli occhi contro una finestra, nel crepuscolo. Su vite turpi cade grigia pioggia. Ascolta: la palpitazione del tuo cuore fa vibrare la camera annebbiata. Puoi quasi toccarlo, il suo fragile respiro dinnanzi a te sul vetro, tendi la mano	a scrivere il suo nome e senti, sulla punta del dito il freddo paralizzante fra tè e la realtà del dopo. Ma rompe il silenzio il rumore secco, l’incontro frizzante, il ritorno cancella i tristi pensieri, riporta festa di suoni che illumina il mondo. A mostrare come la sofferenza ne disegnasse le spine e si costruisce la nera rosa e la vile orchidea. Come ingannassimo noi stessi nelle strade urlanti o pietà ci ancorasse all’indolenza. Ma la luce cade su giocattoli, decorazioni, bandiere, ornamenti d’orgoglio e di pazzia; cartelle di generali, poesie, canzoni, libelli d’invidia e di calunnia, gesta, dinieghi, fiori, nastri, avvolti nella nebbia. E da questa distanza geometrica ma umana, esso è, per un momento integro; per un momento chiaro è il nostro amore. Non è l’astrazione, né l’etica, né quella sensazione di potenza che riduce a tristi oggetti le cose; ma intimità con umanità nella sua interezza, ruota infuocata. A questo meridiano ci dimentichiamo di noi, così facendo, ogni altra cosa possiamo perdonare; al culmine del suo aureo ascendere un pellicano, roseato nella cruda luce, trova il suo punto fermo e il sole nato dalla roccia, cominciò l’irradiazione; nutrivano il mondo, nuovamente rivelato, anonimi favori e consolazioni. Colpì di nuovo il deserto, il prato, la scogliera con dardi infuocati, con balsami. Il mattino era turgido di promesse, la sera, da un polo all’altro, palma d’oro. Luci impazzite, membra contorte, e da quell’altezza, uniti, raccolti, avvolti lo scotch si distacca; dolore, colpa per un momento cessarono. Tutte le linee tratte per tanto tempo accompagnarono l’occhio. Il luogo cambiò; i rapporti che avevamo sognato si distesero, inclusero città prima sconosciute. B.Z.
2 - 3	IN UN CASSETTO Sono rimaste in un cassetto le lunghe piume che una mano di madre ha gelosamente custodito. Sono rimaste in un cassetto fotografie ingiallite di un tempo lontano, assieme a lettere di donna. Sono rimasti in un cassetto i ricordi, le speranze, i sogni mai avverati del tuo tanto atteso ritorno. E là dentro giacciono ancora, chissà per quanto, i rimpianti ed il dolore di chi non ti ha visto tornare.	IL MONUMENTO I muri della città parlano ancora del tempo passato, di uomini che il vento furioso della guerra ha fermato un giorno. Per alcuni quelle immagini sono richiamo di follie. Ma altre immagini rimangono nei cuori e nelle menti. Sono i vinti che non possono avere il posto nella storia di piccoli uomini, ma che un giorno avranno, come e più degli altri il monumento che la vera storia ha voluto, loro erigere.
4 - 5	NEL SILENZIO I tuoi vent'anni in un campo di grano, son là, per sempre. Nessuno è passato a raccoglierli. Sono ancora sprofondati in un buco di silenzio. Ti eri battuto con la passione della giovinezza. Dove hai lasciato il tuo ultimo sangue un mazzo di gelsomini bagnato dalla rugiada, porta perennemente le lacrime di una madre, nel profondo abisso dal quale un giorno qualcuno troverà la forza per farti risalire.	LA VERA STRADA Deriso, vilipeso sei stato calpestato. Eppure hai dato la vita per un ideale. Anche lui è stato lacerato, oltraggiato, violentato ma non annientato. Hai dato la vita per la tua libertà. Sei rimasto a guardare ciò che in quell'ora, il destino della storia, con le sue promesse e le sue miserie portava ai superstiti. I carnefici trionfanti innalzavano le loro tragiche insegne. Mentre tu restavi ad indicare la vera strada.
6	A MIO PADRE La tua lotta è finita da troppo tempo. Forse avresti dovuto resistere con maggior forza. Ma dove stà scritto che un uomo deve obbligatoriamente violentare la sua natura? Quando la linfa è stata distillata goccia a goccia, nell'alambicco della vita, rimani solo tu a raccogliere quelle cose, che le tue poche forze e quelle di una madre distrutta dalle tristezze, hanno saputo creare.

Pellicano 70